Sombre.

Torrent de lave, elle gronde

Du tréfonds de nos âmes, abondent

Rêves insoumis et défis invaincus.

Façonnant mémoire et espérance

En un dédale nauséabond,

Elle enserre sur nos pieds, le poids de nos regrets.

Tissant de ses mains, araignée venimeuse,

Une dentelle de chagrin et de remords sans fin.

Elle sourit, même rit, en regardant son œuvre

Bouquet de pleurs lié par un ruban d'épines

Puissante, infatigable

Toujours prête à bondir

À chaque instant du jour, mieux encore de la nuit,

Où l'air se fait plus dense et les ardeurs intenses

Ambroisies sirupeuses gavant son infernal ego.

Elle applaudit, debout,

L'enfant qu'on a bercé, trop fort, épuisé par ses pleurs,

La femme qu'on a battue, à tort, enivré par l'alcool,

L'homme qu'on a broyé, à mort, écrasé de fureur,

Elle jouit, indécente, car elle a bien compris

Que même apprivoisée, à chaque instant de vie,

Grisée par le malheur,

Elle pourrait ressurgir.