Gris

Le poisson.
Ça sent le poisson.
En décomposition.
Une odeur d'étain oxydé
Et rance.
Forcer de respirer
Les yeux fermés.
Comme si ne plus rien voir
Pouvait stopper
Cet océan de pestilence.
Triste.
Il fait triste.
De ces journées anthracites
Où rien n'incite
À la rêverie.
L'humeur est à l'orage...
Pressés par le ciel graphite
Des parapluies se bousculent.
Il est écrit
Que sous la pluie
Rien de beau n'est à venir.
Passe une petite souris...
Pelage d'argent
Moustache bistre et conquérante
Gourmande,
Elle enserre dans ses pattes
Un morceau de limande
Tout rabougri
Presque moisi.
Il semble que pour elle,
Aujourd'hui, c'est Noël !
Qu'il fasse clair
Qu'il fasse gris
Le soleil et l'envie
Sont là
Où l'on veut qu'ils soient.
C'est la petite souris...Qui l'a dit !